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VUELO SUBTERRANEO. Mario Meléndez: Poeta Chileno

VUELO SUBTERRÁNEO EL ZOOLÓGICO DE PALO La jaula es un pájaro frustrado El pájaro es una jaula con alas ARTE POÉTICA Una vaca pasta en nuestra memoria la sangre escapa de las ubres el paisaje es muerto de un disparo La vaca insiste con su rutina su cola espanta el aburrimiento el paisaje resucita en cámara lenta La vaca abandona el paisaje continuamos escuchando los mugidos nuestra memoria pasta ahora en esa inmensa soledad El paisaje deja nuestra memoria las palabras cambian de nombre nos quedamos llorando sobre la página en blanco La vaca pasta ahora en el vacío las palabras están montadas sobre ella el lenguaje se burla de nosotros EJERCICIO DE VIENTO Nadie sabe más del pájaro que la rama y cuando éste emprende el vuelo ella pinta su esqueleto de colores y sueña que es un ruiseñor y que le crecen alas por todos lados y entonces canta y cuando ella canta el bosque se estremece de emoción y hasta las piedras quieren bailar y hasta los ríos se conmueven con aquella melodía Nadie sabe más de la rama que el pájaro y cuando juega allá en la altura sueña con ser un árbol y que en sus alas anidan las alondras y los gorriones recién nacidos y que en sus huesos florecen astillas y que en el vientre de esas astillas se abrigarán los sueños de las pobres gentes Pájaro y rama se conocen desde la infancia pero ignoran que el paisaje es un pretexto una farsa inventada por Dios para cuadrar la historia CICATRICES DE GUERRA A veces cuando me emborracho las palabras me traen a casa en un viejo triciclo de madera Y lejos de quitarme los zapatos y acostarme como ocurre en estos casos me dejan tirado en el jardín lleno de hormigas y con la cara pegada al foco del alumbrado “Eso te pasa por escribir malos poemas” me dicen y se marchan cantando y riendo abrazadas a mi última cerveza EL CLAN SINATRA Todos los gatos de mi barrio son fanáticos de Sinatra comienzan a tararear sus temas apenas pongo el CD y la voz se escurre entre los techos y las panderetas A veces me piden que repita algún single entonces el sonido de My way New York o Let my train again les para los bigotes y los lanza de cabeza contra los vidrios Esto no pasa cuando leo mis versos se estiran, bostezan miran para otro lado o conversan entre ellos en un acto lamentable de ignorancia y sabotaje “Ustedes no me comprenden” les digo Y vuelvo a encender el CD para que cante Sinatra y esos gatos se llenen de poesía TOCATA Y FUGA El canario sólo canta por encargo El gorrión es atrapado por el canto en pleno vuelo El grillo toma nota de todo y guarda sus partituras con llave porque ahora tiene un nuevo repertorio EL CEMENTERIO ROJO Un perro abre la fosa en la que estoy enterrado cava con sus negras patas el agujero que cubre mi sangre De pronto aúlla salta, se revuelca y huye despavorido a donde nadie pueda encontrarlo El no volverá a este sitio El no olvidará este día Huye sin detenerse del asombro y del miedo mientras la noche con la boca abierta mira como mis huesos todavía ladran CUANDO ENTRES EN EL PAISAJE Cuando entres en el paisaje tus pechos caerán y rodarán toda la tarde hasta salir del paisaje Un niño los dejará sobre la página en blanco y esperará a que suban por tu cuerpo antes que sus juguetes apaguen la luz PREMONICIONES EN OFF Qué cara pondrá el pan cuando lo lleves a la boca hará una mueca de espanto o simplemente cerrará los ojos y soñará con una infancia feliz jugando entre prados de oro que jamás conoceremos SEÑALES DE RUTA Si te pierdes en el bosque del lenguaje piensa el poema que más te guste y dilo en voz alta Las palabras nos llevan de la mano me grita Dios desde una estrella a pedales Cuando llegues al último verso encontrarás la salida DIARIO DE VIDA La inspiración es una puta que no me deja dormir pero una puta ad honorem El oficio es un cafiche de tiempo completo no tiene familiares y vive de allegado La poesía es la calle que los junta y los redime Y yo yo soy el viejo cliente que les da de comer RAZONES DE FONDO “Por qué no escribes de día” me dicen las palabras “de noche nos gusta salir a bailar tomarnos un trago jugar a las cartas o simplemente dormir dormir a pierna suelta pero tú no nos dejas y eso nos pone de mal humor nos desconcentra y así los versos salen forzados y no merecen ser leídos ni publicados y eso no te conviene verdad qué dices aceptas lo que pedimos” “Con una condición” les respondo “llévenme una noche con ustedes y asunto arreglado” “Imposible” me gritan a coro “porque entonces ya no tendríamos nada que contarte” LA FESTEJADA La muerte está de cumpleaños y ha invitado a todo el mundo para el sábado en la tarde “Voy a tirar la casa por la ventana” me dijo Yo pienso regalarle un ataúd naranja que haga juego con su living y un afiche de Calígula enmarcado por él mismo La vez pasada le obsequié un guatero en forma de calavera le gustó tanto que lo usaba hasta en verano Qué tipa más exagerada Ayer llegó la invitación por correo y eso que es mi vecina para que vean Seguramente ha contratado la mejor orquesta una torta para mil personas un ejército de mozos peinados a la gomina Tendrá bar abierto, cigarrillos importados y una cena bailable con música retro Ella es todo un personaje En Año Nuevo se curó hasta las patas y amaneció tirada en mitad de la calle luego de dar los abrazos por toda la cuadra Imagino que saldrá con otra de las suyas Ojalá y no le dé por escribir poemas o recitar mis versos porque ahí sí me cambio de barrio ANATOMÍA DE UN CRÍMEN CONFUSAMENTE PREMEDITADO Matar a la paloma por la espalda es un acto abominable “Mejor le das un diazepan” me recomienda mi mejor amigo “así nadie sospechará de nadie” Pero yo veo a la paloma recostada en una tumba y es esa misma paloma la que recorre las plazas tras el abuelo muerto Ahora se da tiempo para asustar a los niños o devorar insectos Qué más contiene su agenda, qué más Robar el pan a los gorriones hacer piruetas en el aire sin abrir los ojos supervisar los desfiles oír misa desde el techo de la iglesia etc. etc. Y ya no quiero darle muerte por la espalda ni con pastillas de menta, ni con las ruedas del metro ni cosa semejante Entonces me la trago viva y luego pienso “Vuela dentro de mí, paloma, te lo suplico elévate y elévanos hacia otro matadero más humano que éste” AÑOS DESPUÉS Cuando mi abuelo sacó por fin los muertos del baúl un grillo ensayaba sobre un esqueleto sin nombre su primera sinfonía OFF THE RECORD EN LA SALA DE TORTURA La guagua no paraba de llorar aunque el verdugo le juraba de rodillas que su madre no había muerto ACLARACIONES POST – MORTEM Nunca pensé que moriría primero que mi sombra ahora entiendo que se hacía la enferma para que yo no la dejara CURRICULUM VITAE Tratándose de mí sólo diré un par de cosas Mañana los gusanos agregarán nuevos detalles